Sobre la independencia y violencia en nuestro país

El título, Independencia o indiodependencia, de un libro de historia popular de El Salvador, del Equipo Maíz, provoca otro tipo de análisis de la independencia Centroamericana. 194 años después, seguimos adeudando a las nuevas generaciones un análisis profundo, contextual y veraz de ese evento. Si conociéramos los verdaderos motivos que llevaron a eso quizá nos daría pena salir a la calle a celebrar una justa que no fue ni es nuestra. La independencia es como la paz que tanto añoramos, y lo mejor que podemos hacer es comprometernos a forjarla día a día. El fragmento siguiente de un artículo de Dagoberto Gutiérrez quizá provoque contrastar aquel hecho con lo que pasa hoy:

«El mayor fracaso histórico que se engendraba en 1821 era que Centroamérica, como realidad política, necesaria, vital e imprescindible, no estaba apareciendo en las cabezas, en los bolsillos y en los propósitos de las fuerzas, personas e intereses, reunidos en el Palacio Nacional de Guatemala, y hasta hoy, 5 pequeños, pobres y atrasados países, se debaten entre la miseria de los pueblos y la opulencia ofensiva de los dominadores»

Resulta curioso que esa realidad no ha cambiado y por eso tenemos una sociedad indignada y una realidad extremadamente difícil y peligrosa.

Por ejemplo, es sumamente preocupante la situación de violencia e inseguridad de nuestro país El salvador. Pero lo es más, en mi opinión, por el nivel de impunidad institucional. Cada día mueren decenas de seres humanos y el móvil de esos crímenes queda en el misterio. Y ahora al haber declarado a las pandillas como Grupos Terroristas, la corte suprema de justicia ha abierto paso libre para que la Policía Nacional Civil, el Ejército, principales instituciones encargadas de la seguridad ciudadana y otras instancias del estado, declaren la guerra contra estos grupos delictivos y en ese enfrentamiento, maten a diestra y siniestra a personas estigmatizadas como pandilleros y que los niveles de impunidad se agudicen más. Es increíble cómo todas las muertes habidas y por haber tengan que ver con pandilleros, o que a caso ¿No hay otro tipo de delitos? ¿No hay delincuencia común? Es inaudito que en una sociedad tan convulsionada como la nuestra no exista otro tipo de delitos. Dejan mucho que desear las frases estereotipadas de los cuerpos de seguridad y los medios de comunicación al decir que: al parecer era pandillero, se presume que era pandillero, presunto pandillero… Es terrible que en situaciones tan delicadas y horrendas sean simplistas y antes de investigar a profundidad se atrevan a dar semejantes veredictos. Si un día me matan en la calle dirán que fui pandillero. En este país queda en evidencia que no hay ni la más mínima condición para realizar una investigación del delito de forma seria y profesional. Hasta el momento no he visto que se dé seguimiento a un hecho de esta naturaleza ¿O será que los que mueren son pobres?

Y lo más preocupante ante lo que más preocupa es que los asesinos de siempre sigan vivos y se estén encargando de hacer creer a la sociedad entera que los asesinos son otros. Mientras el pueblo pobre se devora y mata entre sí, los que han mandado y matado a este pueblo desde siempre siguen haciendo de las suyas. Los que mataron a Mons. Romero, Rutilio Grande, los jesuitas, Octavio Ortíz y toda la lista interminable de mártires, hombres y mujeres, siguen en las cúpulas y sus trompetas suenan estridentes. Cómo podemos terminar con la impunidad si estamos acostumbrados a eso.

La impunidad, la violencia, el atropello, la violación a derechos humanos, la guerra y todo lo que atenta contra la vida debe ser rechazado venga de donde venga. Una muerte debe ser considerada una tragedia para un país, nadie debería atribuirse el derecho de segar una vida aunque creamos que haciéndolo mejoraríamos la sociedad. Una sociedad maltrecha como la nuestra necesita un cambio estructural y un grupo de hombres y mujeres que quieran enredarse y enlodarse hasta la médula por cambiar esta realidad de muerte por una realidad de vida.

En resumen, no encuentro motivos suficientes para celebrar una independencia que no tenemos. Nuestra independencia es como la de un tigre en una jaula grande.

Soy maestro porque…

«Un maestro trabaja para la eternidad: nadie puede decir donde acaba su influencia» (H.B.Adams)

Soy maestro porque se me ha concedido el privilegio de construir mundos posibles y soñar con universos imposibles. Porque comparto el cambio para mejorar y a veces también hago que el cambio ocurra.

Soy maestro porque cada día aprendo el doble de lo que enseño. Porque es la única forma que existe de ganarlo todo sin perder nada. Soy maestro porque me siento como el alfarero tomando en mis manos mentes inocentes que al pasar por mis clases se convertirán, contando siempre con la ayuda de Dios, en preciosos elementos de la alfarería social.

Soy maestro porque tengo la oportunidad de compartir con seres humanos de verdad, con personas de carne y hueso; con gente que se equivoca, que tropieza y cae y se vuelve a levantar sin rendirse ni maldecir.

Soy maestro porque mis estudiantes, es decir, mi gente, me conceden el privilegio de contarme sus confidencias, de expresarme sus desalientos y manifestarme sus ilusiones. Soy maestro porque siéndolo ejercito un oficio desafiante, que es, al mismo tiempo muy fácil y también bastante difícil.

Es ingrata y a veces injusta mi profesión. Pero tiene algo especial, por encima de las injusticias y de las ingratitudes, me gusta ser maestro.

Soy maestro porque me fascina el instante mágico en que descubro unos ojos atentos, una mente abierta, un rostro optimista, una postura de entusiasmo: con ellos marcho por la senda del acuerdo y de los éxitos compartidos. Y también soy maestro porque me agrada el ceño arrugado del estudiante incrédulo, los ojos entrecerrados del que duda, la pregunta ingenua del confundido, la afirmación retadora del crítico… esos gestos y esas acciones, me avisan que sigo siendo humano y que puedo equivocarme.

Vivo mi existencia intensamente siendo maestro y, pensándolo bien, no creo que haya una forma de vivir más intensamente la vida. Soy maestro porque tengo fe, esperanza y amor. Tengo fe en Jesús, el verdadero MAESTRO, fe en un porvenir del cual se me ha permitido ser protagonista, porque tengo la esperanza de caminar algún día por un camino tan amplio en donde tú y yo podamos transitar sin tropezarnos y tan angosto que pueda sentir de cerca nuestros afectos y el calor humano. Y tengo el amor que cientos de personas me dan y me reciben mientras hago lo único que creo ser capaz de hacer bien: ser maestro de escuela, con la ayuda de mi mejor MAESTRO.

Quiero, pues, expresar a todo el mundo que soy maestro porque los maestros somos… …constructores de paz…sembradores de sueños…forjadores del progreso…visionarios de mundos nuevos y mejores. Es por eso que, maestro soy, y por siempre lo seré.      Por: Rafael Puig.

El Cuento Policial más corto

Marco Denevi

Rumbo a la tienda donde trabajaba como vendedor, un joven pasaba todos los días por delante de una casa en cuyo balcón una mujer bellísima leía un libro.

La mujer jamás le dedicó una mirada.

Cierta vez el joven oyó en la tienda a dos clientes que hablaban de aquella mujer. Decían que vivía sola, que era muy rica y que guardaba grandes sumas de dinero en su casa, aparte de las joyas y de la platería.

Una noche el joven, armado de ganzúa y de una linterna sorda, se introdujo sigilosamente en la casa de la mujer. La mujer despertó, empezó a gritar y el joven se vio en la penosa necesidad de matarla.

Huyó sin haber podido robar ni un alfiler, pero con el consuelo de que la policía no descubriría al autor del crimen.

A la mañana siguiente, al entrar en la tienda, la policía lo detuvo. Azorado por la increíble sagacidad policial, confesó todo.

Después se enteraría de que la mujer llevaba un diario íntimo en el que había escrito que el joven vendedor de la tienda de la esquina, buen mozo y de ojos verdes, era su amante y que esa noche la visitaría.

La tierra de los invidentes (Cuento).

Por Bonifacio Cantarero

En un país muy, pero muy cercano sus habitantes vivían extremadamente felices. No les hacía falta nada porque sus tierras eran suficientemente fértiles. Sembraban y cosechaban toda clase de granos básicos, frutos y hierbas comestibles para solventar las necesidades básicas; sus ríos eran inmensos y cristalinos, sus bosques se elevaban con sus copas espléndidas, la convivencia era tan humana, armónica y pacífica que no había necesidad de un gobierno. Los niños se educaban en sus casas, a la escuela pública iban únicamente para instruirse académicamente. Aquel pueblo podía considerarse el paraíso terrenal.

En ese lugar no se conocía la palabra conflicto, mucho menos, guerra; cada vez que se suscitaban problemas, propios de la convivencia humana, se reunía la comunidad entera para hacer las paces y suavizar asperezas. No tenían religión, ni templos, no obstante, eran profundamente espirituales. Adoraban la tierra, los árboles, los ríos, la lluvia. Se consideraba capilla el corazón de cada hombre, mujer, niño, niña, adolescente, joven, anciano, anciana. Respetaban la naturaleza entera, pedían permiso para herir la tierra, para cortar un árbol, para sacrificar un animal o para recolectar los frutos que se producían a granel.

Los pueblos vecinos, en nombre de la modernidad, habían hecho mil intentos por someterlos, por adueñarse de sus tierras, de sus bienes, de su cultura y de sus valores. Les ofrecían a cambio cualquier clase de inventos y tonterías insostenibles en el tiempo a cambio de un poco de su riqueza humana y material.

Así transcurrían los días hasta que, de repente, una enfermedad como epidemia cayó sobre el poblado; de la noche a la mañana, todos sus habitantes comenzaron a quedarse ciegos, empezando por los niños y niñas hasta terminar con los ancianos y ancianas. Sin causa alguna iban perdiendo paulatinamente una de las facultades humanas más preciadas e indispensables. Y no es que las demás no lo sean, es que por los ojos entra el mundo al alma. Los ojos son las ventanas por donde se filtran las experiencias más sublimes de la vida. La belleza no puede ser apreciada en toda su expresión si no es por la vista. Enceguecían y se volvían más vulnerables.

Como consecuencia de la ceguera también iban perdiendo la memoria tan humana y tan necesaria para que una comunidad sobreviva, pues un pueblo sin memoria es un pueblo sin historia y sin historia todo género humano está condenado a ser presa fácil de los poderosos, políticos y demagogos que en nombre de la democracia y la modernidad se adueñan de la vida de los pueblos hasta someterlos y hacerlos desaparecer por completo de la faz de la tierra.

Al no tener memoria aquella gente comenzó a acomodarse y a resignarse de su mala suerte. Los pueblos aledaños con regímenes modernos invadieron sus tierras y empezaron a conquistarlos. A cambio fueron llenándolos de cosas superfluas. Se crearon ONGs de corte asistencialista para mantener a la población quieta y en silencio.

Aquel modo de vida llegó al extremo, la gente ya no se preocupaba de su vida, es más, quedarse ciegos era una suerte y hasta una bendición. Esta invalidez les quitaba cualquier iniciativa para autosuperarse. Lo raro es que esa enfermedad únicamente afectaba a los habitantes de ese país. Era contagiosa para ese pueblo mas no para los que llegaban de otros lados.

Javier, un chico extraordinario que siempre había sido adelantado en el colegio por su capacidad de liderazgo, sentido crítico de las cosas y solidario, dispuso adentrarse en el tema para buscar una explicación y conseguir la forma de curarse. Haciendo esfuerzos sobrenaturales se adentraba en los matorrales en búsqueda de alguna planta medicinal que le devolviera la vista. Cortaba cojollos de árbustos, flores, hojas y raíces y se preparaba unos menjurjes sin el éxito esperado.

Recordó una historia contada por su abuelo sobre un Rey sabio y famoso que había subido hasta la cima de una montaña para tomar una agua mágica que había enajenado a su pueblo con el fin de quedarse loco para gobernar mejor.

Recordaba haber observado a lo lejos, cuando aún tenía sus ojos sanos, una montaña majestuosa. Dejándose llevar por la facultad de su intuición decidió marcharse inmediatamente de aquel lugar para buscar la cura de su enfermedad. Caminó por días, meses, años. Presentía que no avanzaba y era que caminaba en círculo. Volvía al punto donde había iniciado el viaje. Había caminado hacia el norte, sur, este y oeste sin encontrar, tan siquiera, el inicio de la montaña. Por momentos creía que subía, llegaba a la cúspide de los montículos, luego sentía que descendía, señal que esa dirección no era la correcta. Regresaba al mismo sitio y emprendía otra trayectoria. Cuando llegaba a un río, saciaba su sed, llenaba un cumbito y proseguía el camino.

Sus fuerzas cada día se debilitaban y las esperanzas se desvanecían pero, aquel joven era de temple y de armas tomar, un aventurero de primera y sacaba, a saber de dónde, fuerzas y ánimos para continuar la misión.

Agobiado y ya casi derrotado, dispuso iniciar su último viaje. ¡Oigan bien! Iniciar, porque cada vez que emprendía uno lo hacía desde el mismo punto en que había iniciado los anteriores. Caminó sin parar día y noche, bajo la lluvia, luego bajo el sol ardiente. Intuía que era de noche por el silencio, el aullido de los perros salvajes y las temperaturas bajas. El día, por el trinar de las aves y el sol que inyectaba los rayos en su piel.

Caminó, caminó y caminó hasta que llegó a un río. Se dejó conducir por el cauce. A contracorriente fue avanzando, rodeando enormes rocas y acantilados. De pronto se dio cuenta que subía, en su corazón se encendió la esperanza de ir por el rumbo correcto. A medida avanzaba el río se hacía más pequeño, luego notó que el río ya no era un río, solo parecía un hilo leve de agua fresca que bajaba pacíficamente por las laderas de la montaña. Llegó al final del riachuelo, toco las rocas húmedas, dedujo que había llegado al lugar donde nacía el agua del caudaloso río que había dejado atrás, hacía días, meses o quizás años.

Pero su destino no acababa allí. Siguió subiendo, no sin antes haber tomado suficiente agua para el viaje sin retorno. El clima se hacía más frío. Había subido tanto que creyó haber escalado el monte más alto del mundo. De pronto sintió que llegaba a una explanada ¿Estaré en la cima? – Se preguntó-. Siguió avanzando a paso lento, calculando el terreno y los peligros. Avanzaba sin cesar hasta que los dedos de sus pies desgarrados y sangrados tocaron algo húmedo. Siguió avanzando hasta que fue profundizándose en algo que le pareció un apacible lago. Una sensación de frescura y paz fue apoderándose de su cuerpo. El agua le curaba las laceraciones de la piel, las dolencias desaparecían milagrosamente. Siguió hundiéndose hasta que el agua casi lo cubrió por completo. Su cuerpo se renovaba a medida que el agua lo empapaba. Vinieron a su mente toda clase de recuerdos, desde los más bonitos hasta los más tristes. Recordó su infancia, su niñez y su adolescencia, todas las experiencias que guardaba su memoria. Vio reflejada su vida como en un espejo. Pero ¿Qué raro que mis ojos no se curen? replicó para sí mismo. Fue en ese momento que dispuso hacer la última maniobra pora recobrar su vista. Con sus manos llevó un poco de agua a su boca. El sorbo mojó su lengua, bajó por su garganta causando una serie de sensaciones indescifrables. Tomo otro poco y lo flotó en sus ojos, fue en ese momento que sus ojos se abrieron. Vio sus manos, sus brazos, sus pies, palpó su rostro y descubrió que su piel estaba renovada. Observó a su alrededor y se dio cuenta que estaba solo, lo acompañaba un apacible silencio. Apenas amanecía, el sol proyectó los primeros rayos sobre los árboles, la vida silvestre empezó su actividad.

Javier, no salía de su asombro. Sintió como si despertase de un sueño largo y profundo. Se hizo a la orilla del lago, se sentó para rumiar calmadamente aquella experiencia vital. Pensó en su pueblo, en su gente, en la ceguera… En aquel lugar no había vida humana, quedarse allí era una buena idea, pero, alejado de la civilización no. Divisó a lo lejos, apenas se distinguía el valle, una sombrilla de humo espeso como un toldo lo cubría. A lo lejos se oían ruidos extraños como los que se desprenden de las grandes fábricas. Decidió regresar, ahora con fuerzas renovadas. Tenía que llevar la medicina ¿Cómo? no había forma, ni fuerza suficiente para cargar una buena cantidad de agua para curar a su pueblo. Pensó que la cura, de alguna manera, tenía un costo. Era imposible llevar agua para tanta gente. Sin embargo, hundió su cumbito y lo llenó hasta el borde.

Emprendió el retorno, ahora calculando el mejor sendero y acortando distancias si el terreno se lo permitía. Pronto se dio cuenta que algo nefasto había pasado. Los árboles habían sido arrasados, las tierras habían sido invadidas. Se habían construido grandes edificios y fábricas; el río estaba contaminado por los desechos inorgánicos y la expulsión de gases de las grandes industrias. Al entrar al pueblo observó que la gente tenía los ojos abiertos. Se dio cuenta que estar ciego no significa tener los ojos cerrados. Lo entendió todo. En realidad la ceguera de su pueblo era muchísimo más grave que la ceguera física. Lo que el pueblo necesitaba eran ojos para ver la realidad. Tiró el agua e decidió iniciar la tarea más difícil. En realidad la gente había caído en un letargo enfermizo, en una goma histórica deplorable. La medicina era más sofisticada que el simple sorbo de una agüita mágica. Pasado un tiempo, más videntes fueron apareciendo y se sumaban a la campaña emprendida por el gran joven Javier. Un nuevo despertar se apoderaba del pueblo. Se organizaron movimientos sociales a favor de la tierra y los derechos fundamentales de las personas. Se construyeron escuelas, se reactivó el agro, la gente aprendió a desaprender. A medida que recobraban la vista, también despertaban la conciencia y la sensibilidad. Javi reconoció que quizá nunca estuvo ciego, y es que no todos los que tienen ojos ven ni todos los que ven tienen ojos. Eso de ver más allá está reservado para pocos y pocas. Y no es que los muchos no puedan hacerlo, es que hay unos pocos que se encargan de robarles los ojos a muchos. En verdad no hay ciegos, hay enceguecidos y enceguecidas que es diferente. Juzgue usted y díga si no es cierto. Fin

• La leyenda del soldado fantasma

El reloj marcaba las doce y media del día. Un grupo de estudiantes se encontraba departiendo en una de las mesitas del área de Tercer Ciclo, a un costado del Salón de Usos Múltiples y al frente del aula de octavo grado “A». Reían a carcajada limpia por las vayuncadas y ocurrencias de más de alguno como suele pasar entre estudiantes. Una de las chicas, Elsy, que formaba parte del grupo, dijo que iría a lavarse las manos al baño de los caballeros por ser el más inmediato. La algarabía se interrumpió por el grito estridente de su compañera que como rayo regresaba hacia ellos. Traía el rostro desgajado y pálido y los ojos desorbitados de horror.

– ¿Qué te ocurre?– Preguntó, Juan José, mientras la tomaba de las manos y trataba de calmarla.

-Hay un hombre acurrucado en la canchita de grama, parece un soldado solo que con la ropa curtida, carga una mochila, tiene un aspecto raro como la de un indigente-, alcanzó a decir, con voz temblorosa y entrecortada.

Rápidamente corrieron al lugar señalado, pero no vieron a nadie. No había rastro de que alguien hubiese estado en el sitio señalado. Creyeron que quizá había sido una broma y no le dieron importancia al asunto.

Lo extraño es que desde ese momento la joven empezó a actuar raro, su estado de ánimo cambió totalmente, no habló más, temblaba, no quería quedarse sola y minutos después le entró una especie de ansiedad acompañada de mareos y náuseas. Hubo que enviarla a casa porque su estado anímico empeoraba.

El evento sorprendió a todos los presentes, los muchachos por curiosidad se dieron a la tarea de indagar posibles causas del misterioso caso.

Así fueron enterándose que las aulas donde hoy están ubicados los octavos grados, eran consultorios clínicos donde se atendían a personas gravemente heridas por los enfrentamientos armados entre las fuerzas insurgentes y el ejército salvadoreño durante la guerra civil, allá por los años 80s. En ese entonces, tercer ciclo era una casa de retiros, se llamaba «Domus Mariae», pero frente a la necesidad urgente el lugar se convirtió en refugio y clínica médica donde se atendían a los heridos, en su mayoría, guerrilleros.

Cuentan los lugareños que muchos pacientes murieron en este sitio, puesto que llegaban en estado crítico y era imposible salvarles la vida. Quizá esto explique la presencia de fantasmas y, en particular, a un soldado que se pasea por el lugar a plena luz del día. Las personas mayores dicen que son almas en pena que vagan sin rumbo porque no encuentran el lugar de descanso eterno.

Un conserje de la escuela comentaba que en muchas ocasiones, por noche, oía ruidos en las aulas. – Escucho pasos de personas o como si arrastraran pupitres-. Una vez oí que alguien se duchaba en el baño de los caballeros, pero la puerta estaba cerrada. Regresé por la llave para abrir pero no había nadie.

-A media noche- continuaba don Lucio, – escucho el llanto de una niña en la parte de atrás de la cancha techada-. Algunos maestros recuerdan que allí había una cruz de cemento, y los vecinos afirman que probablemente allí se encuentra un cementerio clandestino donde se enterraron personas que por la misma premura de la guerra era imposible llevarlas a un cementerio oficial y darles sepultura. A muchos se les depositaba en fosas comunes por miedo a que en pleno funeral llegaran los contrarios y también corrieran la misma desgracia ¡Que Dios nos guarde de hechos como esos!

Volviendo al tema de los fantasmas, las señoritas comentan que en su baño escuchan ruidos extraños, sienten como si alguien les tocara el pelo o que abren y cierran la puerta. Otras han escuchado murmullos o quejidos, al buscar no han encontrado a nadie. Por el espejo han visto a sus espaldas sombras y hasta el rostro horripilante de una mujer, al voltear ya no está.

En el cielo falso del aula de 7.° “A” hay una inscripción curiosa. No sabemos si alguien quiso hacer una broma de mal gusto o el mensaje es de alguien que ya partió a la otra vida. La inscripción dice: «cuando mueras te esperaré en el lugar de los muertos, allí te diré lo que no pude decirte en vida» Da la impresión que un alma dejó un mensaje para la eternidad. Lo cierto es que estas cosas pasan en muchos lugares. Los que estudian hechos paranormales afirman que cuando una persona muere deja energías en el lugar y esas fuerzas atrapadas provocan, ruidos, sensaciones de alguna presencia extraña y hasta sombras fantasmagóricas. Los supersticiosos van más allá y aseveran que son almas en pena que vagan sin encontrar su descanso eterno por alguna deuda que no pudieron pagar en vida. Dicen que estos fenómenos terminan cuando una persona decide hablar y encargarse de saldar la deuda que no los deja en paz ¡Vaya usted a saber! Lo cierto es que ese lugar encierra en sus paredes muchos secretos que es mejor no descubrir, es mejor mantenerse serenos y pensar que aquí no ha pasado nada. Fin.

Autor. Prof. Bonifacio cantarero.